Katso, aidompi kuin Warhol,
ja tällä hintaa,
naurat nähdessäsi hyllyrivillä
Campbellin tomaattikeittotölkin.

Todellisuus, halpaversio,
serigrafian kulahtanein ruutu.

Mutta meillä on vielä
mahdollisuus siihen mihin Andyllä ei,
peilikuvaan, päivän
maalaukseen kasvoistamme.

Kevätaurinkoon, jota
ei voi edes katsoa kohti.
. . .

Alastomuuteni
synnyttää peilin edessä
hiljaisen hetken.

Otan lannemakkarat
molemmin puolin sormien pihteihin,
hymyilen ja niiaan, kun tajuan olevani
naivistinen maalaus.
. . .

Kohta ne jälleen
julistavat, keväiset
korret. Jos tällä
kertaa ei maatuminen
olisi ohjelmoitu.
. . .

Kun kuulen runoilijan kuolleen
muistan elävät,
sanansa, istutetut
puusta josta olemme veistetyt.

                   (Mirkka Rekolalle 7.2.2014)

Kirjoittaminen,
jokapäiväinen tie.
Miten miellyttävältä kuulostaa
lyijykynän rasahtelu.

Ja lopulta,
kaiken kumituksen alta
paljastuu puhtaan maan polku,
päivittäin nouseva lootus.
. . .

Ei voi pudota ylöspäin.
Ellei runoudella,
Bachin melodioilla,
sitomalla itsensä
mietiskeleväksi selkänojaan.
Muista myös Rumi,
pyörivät dervissit, kahta kertaa
ei voi kohota samoilla siivin.
. . .

Olen sitä vapaampi
mitä useammin kävelen rappusia,
päätän vertikaalisesti.

Liukuportailla
lohi-ihmisiä, vastavirtaisia
ei ymmärretä.

Saa nyrkistä, vaikka
vain käännähtäisi, kysäisisi
takanaan seisovalta:

"Kuka päätti tämän
suunnan alaspäin? Oletteko
näin körötellessä onnellinen?"


                      (Sini Saarelalle)
. . .